no vi los caminos
no vi el agua
que empezaba a barrer las memorias y los libros
no vi el momento de escaparse
por los tubos
por una cabellera de mujer
no vi el piano de cabeza
ni las lámparas
ni las almas de los periódicos tristes
ni el alma de los días
no vi la muerte de tus senos
no vi los senos de mi muerte
no vi el silencio de las fotos
todo
todo es trampa
No vi el barrio donde habité por casi veinte años
no vi el desapego de mis hijos
no vi la cocina
ni el sol acobardado en mi ventana
ni el cansancio
el cansancio de la palabra
ni el cansancio de todo
todo
todo es trampa
no vi el reverso de las cosas
no vi los cambios de los muebles
no vi nunca tu pantalón ni tu blusa
no vi nunca los ojos de mi padre
no vi mi niñez
ni las palabras que se dibujan los amantes
no vi todo aquello que fue tierra
memoria
olvido
no vi... la trampa.
domingo, 17 de agosto de 2008
sábado, 16 de agosto de 2008
HOMENAJE
Mi Patria es:
los vocablos de Bretón
los fríos excesos de Nietzsche
la angustia formal de Wittgenstein
las ratas escondidas de Kafka
la desidia de Cioran
Mi Patria es:
la penuria de Arlt
la miseria total de Dostoievski
el desconcierto de Cortázar
el clima de las novelas de Sartre
los para-sistemas de Foucault
la risa de Wilde
el desconsuelo de Voltaire
el niño disfrazado de Gombrowicz
Mi Patria es:
la locura de Rimbaud de irse
e irse para siempre
los cansancios de Girondo
las mil muertes de Vallejo
lo oscuro de Freud
la filosofía de Bukowski
Mi Patria es:
la tristeza de Bierce
el dolor suicida de Rodolfo Walsh
la ceguera de Borges
las visiones de Ginsberg
el humor de Cervantes
la dulce crueldad de Kosinski
el pensamiento de Deleuze
la rara demencia de Unamuno
Mi Patria es:
la sombra muerta de Pizarnik
el desenfado de Aristófanes
los delirios matemáticos de Joyce
la burlas de Gógol
las graciosas rabietas de Schopenhauer
la sufrida ironía de Mauppasant
la ternura de Calvino
Mi Patria es:
toda la bruta ignorancia
de todos los mujiks de Chejov
la droga en las venas de Burroughs
la rabia de Marx
la animalidad de Quiroga
la calma de Artaud
el fin de Pasolini.
los vocablos de Bretón
los fríos excesos de Nietzsche
la angustia formal de Wittgenstein
las ratas escondidas de Kafka
la desidia de Cioran
Mi Patria es:
la penuria de Arlt
la miseria total de Dostoievski
el desconcierto de Cortázar
el clima de las novelas de Sartre
los para-sistemas de Foucault
la risa de Wilde
el desconsuelo de Voltaire
el niño disfrazado de Gombrowicz
Mi Patria es:
la locura de Rimbaud de irse
e irse para siempre
los cansancios de Girondo
las mil muertes de Vallejo
lo oscuro de Freud
la filosofía de Bukowski
Mi Patria es:
la tristeza de Bierce
el dolor suicida de Rodolfo Walsh
la ceguera de Borges
las visiones de Ginsberg
el humor de Cervantes
la dulce crueldad de Kosinski
el pensamiento de Deleuze
la rara demencia de Unamuno
Mi Patria es:
la sombra muerta de Pizarnik
el desenfado de Aristófanes
los delirios matemáticos de Joyce
la burlas de Gógol
las graciosas rabietas de Schopenhauer
la sufrida ironía de Mauppasant
la ternura de Calvino
Mi Patria es:
toda la bruta ignorancia
de todos los mujiks de Chejov
la droga en las venas de Burroughs
la rabia de Marx
la animalidad de Quiroga
la calma de Artaud
el fin de Pasolini.
NO LEAS ESTO
no me leas
no me mires
deja todo como está
ignoráme
eludíme
nada está dicho como se dice
nada está dicho
nada es...
no me leas
pasá de largo
simula mi existencia
¿para qué detenerse?
¿para qué hundir las manos?
Nada en verdad merece tu atención
nada va a modificar realmente tu vida
nada de lo que diga tiene importancia
no me leas
no me mires
resbala, camina, sigue
la palabra no vale
todas las palabras están muertas
todas las palabras están vacías
todos vivimos sin el otro
sin atención
sin palabra
no me leas
no me encuentres
somos el final de algo que nunca somos...
no me mires
deja todo como está
ignoráme
eludíme
nada está dicho como se dice
nada está dicho
nada es...
no me leas
pasá de largo
simula mi existencia
¿para qué detenerse?
¿para qué hundir las manos?
Nada en verdad merece tu atención
nada va a modificar realmente tu vida
nada de lo que diga tiene importancia
no me leas
no me mires
resbala, camina, sigue
la palabra no vale
todas las palabras están muertas
todas las palabras están vacías
todos vivimos sin el otro
sin atención
sin palabra
no me leas
no me encuentres
somos el final de algo que nunca somos...
El acostumbramiento
Después de un tiempo
ya no encontrás tan fea la fealdad
te vas acostumbrando quizás a sus gestos, a su forma,
a su misión
Después de un tiempo
ya no encontrás tan bella la belleza
ella se va volviendo hábito,
disimulo, cosa
Después de un tiempo
ya no encontrás tan doloroso el dolor
él va perdiendo algo
que no sabemos qué es
Después de un tiempo
ya no encontrás tan vacío el vacío
tan nada la nada
siempre hay algo que late, que piensa
que determina todo
Después de un tiempo
ya no encontrás tan triste la tristeza
tan angustiante la angustia
se hace día, noche, tiempo
se vuelve suave, negligente...
Después de un tiempo
ya no encontrás tan vivible la vida
Después de un tiempo
ya no encontrás tan muerta a la muerte.
ya no encontrás tan fea la fealdad
te vas acostumbrando quizás a sus gestos, a su forma,
a su misión
Después de un tiempo
ya no encontrás tan bella la belleza
ella se va volviendo hábito,
disimulo, cosa
Después de un tiempo
ya no encontrás tan doloroso el dolor
él va perdiendo algo
que no sabemos qué es
Después de un tiempo
ya no encontrás tan vacío el vacío
tan nada la nada
siempre hay algo que late, que piensa
que determina todo
Después de un tiempo
ya no encontrás tan triste la tristeza
tan angustiante la angustia
se hace día, noche, tiempo
se vuelve suave, negligente...
Después de un tiempo
ya no encontrás tan vivible la vida
Después de un tiempo
ya no encontrás tan muerta a la muerte.
Si no salís de tu casa
si no salís de tu casa
no vas a ver a ningún hombre deforme mirando una vidriera
no vas a ver a esta mujer sentada en la esquina con sus trapos rotos y viejos
no vas a ver la cara del niño sin manos
si no salís de tu casa
no vas a ver el rostro de los perros en los hombres
ni el rostro de los hombres en los perros
no vas a ver este suelo abierto de espanto
ni los recuerdos colectivos pudriéndose en los vidrios
si no salís de tu casa
el mundo, claro, será libre
y vos quizás también
pero no vas a ver ningún dolor,
no vas a ver ninguna salvación
si no salís de tu casa
todo va a ser
de algún modo
perfecto
suave
dulcemente atormentador
pero no vas a ver...
no vas a ver a ningún hombre deforme mirando una vidriera
no vas a ver a esta mujer sentada en la esquina con sus trapos rotos y viejos
no vas a ver la cara del niño sin manos
si no salís de tu casa
no vas a ver el rostro de los perros en los hombres
ni el rostro de los hombres en los perros
no vas a ver este suelo abierto de espanto
ni los recuerdos colectivos pudriéndose en los vidrios
si no salís de tu casa
el mundo, claro, será libre
y vos quizás también
pero no vas a ver ningún dolor,
no vas a ver ninguna salvación
si no salís de tu casa
todo va a ser
de algún modo
perfecto
suave
dulcemente atormentador
pero no vas a ver...
No me creas
No me creas
Cuando digo:
árbol
sólo quiero decir árbol
y cuando digo:
amor
no quiero decir amor
No me creas
Yo sé fingir
Sé decir pena
cuando realmente siento pena
y sé decir dolor
cuando realmente soy dolor
Pero no me creas
Las palabras nunca han sido mías
han sido, desde el principio, las huellas huérfanas
de todos y de nadie
Cuando te miro no te miro
y cuando estoy
no soy
No me creas
mi cuerpo está roto
dice hambre cuando come
y dice odio cuando abraza
No me creas
Las cosas han dejado de ser
y yo con ellas también...
Cuando digo:
árbol
sólo quiero decir árbol
y cuando digo:
amor
no quiero decir amor
No me creas
Yo sé fingir
Sé decir pena
cuando realmente siento pena
y sé decir dolor
cuando realmente soy dolor
Pero no me creas
Las palabras nunca han sido mías
han sido, desde el principio, las huellas huérfanas
de todos y de nadie
Cuando te miro no te miro
y cuando estoy
no soy
No me creas
mi cuerpo está roto
dice hambre cuando come
y dice odio cuando abraza
No me creas
Las cosas han dejado de ser
y yo con ellas también...
Poema de inamor
Si pudieras amarme
no como me amas
sino de otra forma, de otra manera
no sé
Si me amaras
como una luz densa
como una forma agotada
que me deja
me olvida
y me ve
Si me amaras
con todos los errores del amor
despacio
sin vos
sin nadie
Si me amaras
distinto del amor
tanto
que ya no fuera exactamente amor
sino otra cosa
otro valor
otra reacción
Si me amaras
quizá rápidamente
sin palabras en la boca
sin mediaciones
sin esta agua que todo lo invade
y todo lo divide
perdonando el tiempo y la vida
la muerte y el olvido
perdonando todo
Si pudieras amarme
repasando cada tiempo
cada espacio del amor
Si pudieras amarme
escapando, corriendo
lejos, ligera, extraña
siempre nueva, siempre vieja
con las manos pegadas al sol
y con un gesto de futuro
en el rostro
Si pudieras
en suma
amarme
sin amor...
no como me amas
sino de otra forma, de otra manera
no sé
Si me amaras
como una luz densa
como una forma agotada
que me deja
me olvida
y me ve
Si me amaras
con todos los errores del amor
despacio
sin vos
sin nadie
Si me amaras
distinto del amor
tanto
que ya no fuera exactamente amor
sino otra cosa
otro valor
otra reacción
Si me amaras
quizá rápidamente
sin palabras en la boca
sin mediaciones
sin esta agua que todo lo invade
y todo lo divide
perdonando el tiempo y la vida
la muerte y el olvido
perdonando todo
Si pudieras amarme
repasando cada tiempo
cada espacio del amor
Si pudieras amarme
escapando, corriendo
lejos, ligera, extraña
siempre nueva, siempre vieja
con las manos pegadas al sol
y con un gesto de futuro
en el rostro
Si pudieras
en suma
amarme
sin amor...
La pérdida...
Todo se puede perder
Se puede perder el rostro en una mudanza
entre los bolsos y las cajas
así como se pierde un lápiz o un reloj
Todo se puede perder
Se puede perder el destino, la calma
el punto de llegada
la ruta
como se pierde un libro o la propia voz
Todo se puede perder
Podemos perder el cuerpo entero en una cama
en la cama que siempre creímos nuestra
y nunca lo fue
Podemos perder el llanto, los bordes, la mirada
Podemos perder el tiempo de las manos
quedarnos desnudos, idiotas en una nada mecánica
simultánea
Todo se puede perder
Podemos perder el origen
el lugar
el aroma de todo lo que existe
y existirá
Todo
TODO PODEMOS PERDER
Menos
el derecho,
inexpugnable y humano,
de perderlo todo.
Se puede perder el rostro en una mudanza
entre los bolsos y las cajas
así como se pierde un lápiz o un reloj
Todo se puede perder
Se puede perder el destino, la calma
el punto de llegada
la ruta
como se pierde un libro o la propia voz
Todo se puede perder
Podemos perder el cuerpo entero en una cama
en la cama que siempre creímos nuestra
y nunca lo fue
Podemos perder el llanto, los bordes, la mirada
Podemos perder el tiempo de las manos
quedarnos desnudos, idiotas en una nada mecánica
simultánea
Todo se puede perder
Podemos perder el origen
el lugar
el aroma de todo lo que existe
y existirá
Todo
TODO PODEMOS PERDER
Menos
el derecho,
inexpugnable y humano,
de perderlo todo.
FILOSOFÍA INSELECTA
1. Todos debemos inventar nuestra soledad.
2. La felicidad es un invento de los publicistas
3. El pensamiento hizo de la muerte un concepto. Pero la muerte se escapa, jamás puede ser concepto. Nadie vive su muerte.
4. La palabra viene a llenar nuestro vacío como especie.
5. El hombre es un círculo cerrado. El hombre va siendo lo que no conoce de sí mismo.
6. ¿No es horrible que hasta las partes más íntimas de nuestro cuerpo tengan nombres? El nombre nos viola. El nombre nos viene violando desde los confines de la historia.
7. El arte es un intento por descubrir el secreto que somos para nosotros mismos.
8. No se nada de mi vida: soy esclavo de un discurso.
9. El lenguaje inventó los sentimientos. Su estructura de opuestos (alegría- tristeza, amor-odio) terminó por crear lo que no existía de forma determinada, terminó por polarizar sin matices órdenes iguales. Definir es inventar. Los diccionarios son pesadas máquinas de inventar.
10. Tomarse todo en serio es también una forma de debilidad.
11. ¿Será que uno sólo escucha aquello que espera como respuesta a una pregunta que ya ha formulado aún antes de todo diálogo?
12. No sé quien soy porque estuve muy ocupado en tratar de saber quien soy.
13. Sólo triunfa el que llega hasta el fondo de su mediocridad.
14. Pequeña respuesta de Descartes: Se me impone el concepto de existir, luego existo.
15. Leer es subordinarse a otra voz.
16. La filosofía es un producto de la inseguridad y de la paranoia.
17. En vez de preguntarnos si tal libro nos interesa, tendríamos que preguntarnos, en realidad, si el libro está interesado en nosotros.
18. Nadie vive en el presente. Siempre estamos retrocediendo o avanzando. El presente es la nada de nuestras costumbres.
19. En una sola de tus respuestas puede estar oculta toda la estructura histórica de un pensamiento. Cuídate de tus respuestas. Cuídate de tus preguntas.
20. Todos somos, únicamente, un recuerdo, un recuerdo de nosotros mismos.
21. Amamos para anticiparnos al dolor.
22. La humanidad se ha creado en el duelo de sí misma...
23. Cada foto es un disparo de la muerte.
24. Vivir es la imposibilidad de hacer de cada día un recuerdo.
25. La filosofía es de los sanos, de los sobrevivientes, de aquellos que fueron capaces de tener certeza, gobierno, ilusión.
26. Leer es desaparecer sin dolor.
27. En síntesis, de lo único que se trata todo esto es de ir mejorando nuestra muerte.
28. Hemos comprimido tanto el tiempo y el espacio, que vivir y esperar han terminado por ser un sólo y único acto.
29. Cada palabra que emitimos es el final de algo que no somos.
30. El hombre vive de lo que no es.
31. Pequeña respuesta a Sartre: La conciencia no es libre. Es esclava del lenguaje.
32. La muerte fue el comienzo de toda imaginación.
33. El tiempo es la ansiedad de dios por destruir.
34. En forma directa o indirecta todo lo que hacemos en general es para influir sobre el otro.
35. En todas las cornisas de todos los edificios del mundo, está latente siempre la imagen de un suicida. ¿Será por eso, quizás, que de vez en cuando, alguien de nosotros mira hacia arriba?
36. La moral crea un mundo artificial.
37. El hombre ha terminado siendo un esclavo de sus propias invenciones.
38. Cada palabra es, en sí misma, una interpretación del mundo.
39. La tristeza es la forma más dulce de desvincularse del mundo.
40. Creer en dios es no soportar el silencio del universo.
41. Quiero ser fiel a mí mismo. Pero ¿cómo serlo si en cada palabra nos traicionamos?
42. De tanto elegir, la elección se vuelve, irremediablemente, una no-elección.
43. No por comprar un reloj sos dueño del tiempo.
44. El encanto de los libros radica en mostrarnos como pudo ser el mundo y no lo es.
45. La ciudad es hija de la muerte.
46. Filosofamos para desprendernos del dolor, del silencio.
47. No estar muerto es seguir muriendo. Se sigue muriendo en lo que se ve.
48. Somos la derrota que elegimos.
49. Sólo es dueño de su vida el que logró detenerla aunque sea por un instante.
50. Toda la sociedad se estructura a partir del daño.
2. La felicidad es un invento de los publicistas
3. El pensamiento hizo de la muerte un concepto. Pero la muerte se escapa, jamás puede ser concepto. Nadie vive su muerte.
4. La palabra viene a llenar nuestro vacío como especie.
5. El hombre es un círculo cerrado. El hombre va siendo lo que no conoce de sí mismo.
6. ¿No es horrible que hasta las partes más íntimas de nuestro cuerpo tengan nombres? El nombre nos viola. El nombre nos viene violando desde los confines de la historia.
7. El arte es un intento por descubrir el secreto que somos para nosotros mismos.
8. No se nada de mi vida: soy esclavo de un discurso.
9. El lenguaje inventó los sentimientos. Su estructura de opuestos (alegría- tristeza, amor-odio) terminó por crear lo que no existía de forma determinada, terminó por polarizar sin matices órdenes iguales. Definir es inventar. Los diccionarios son pesadas máquinas de inventar.
10. Tomarse todo en serio es también una forma de debilidad.
11. ¿Será que uno sólo escucha aquello que espera como respuesta a una pregunta que ya ha formulado aún antes de todo diálogo?
12. No sé quien soy porque estuve muy ocupado en tratar de saber quien soy.
13. Sólo triunfa el que llega hasta el fondo de su mediocridad.
14. Pequeña respuesta de Descartes: Se me impone el concepto de existir, luego existo.
15. Leer es subordinarse a otra voz.
16. La filosofía es un producto de la inseguridad y de la paranoia.
17. En vez de preguntarnos si tal libro nos interesa, tendríamos que preguntarnos, en realidad, si el libro está interesado en nosotros.
18. Nadie vive en el presente. Siempre estamos retrocediendo o avanzando. El presente es la nada de nuestras costumbres.
19. En una sola de tus respuestas puede estar oculta toda la estructura histórica de un pensamiento. Cuídate de tus respuestas. Cuídate de tus preguntas.
20. Todos somos, únicamente, un recuerdo, un recuerdo de nosotros mismos.
21. Amamos para anticiparnos al dolor.
22. La humanidad se ha creado en el duelo de sí misma...
23. Cada foto es un disparo de la muerte.
24. Vivir es la imposibilidad de hacer de cada día un recuerdo.
25. La filosofía es de los sanos, de los sobrevivientes, de aquellos que fueron capaces de tener certeza, gobierno, ilusión.
26. Leer es desaparecer sin dolor.
27. En síntesis, de lo único que se trata todo esto es de ir mejorando nuestra muerte.
28. Hemos comprimido tanto el tiempo y el espacio, que vivir y esperar han terminado por ser un sólo y único acto.
29. Cada palabra que emitimos es el final de algo que no somos.
30. El hombre vive de lo que no es.
31. Pequeña respuesta a Sartre: La conciencia no es libre. Es esclava del lenguaje.
32. La muerte fue el comienzo de toda imaginación.
33. El tiempo es la ansiedad de dios por destruir.
34. En forma directa o indirecta todo lo que hacemos en general es para influir sobre el otro.
35. En todas las cornisas de todos los edificios del mundo, está latente siempre la imagen de un suicida. ¿Será por eso, quizás, que de vez en cuando, alguien de nosotros mira hacia arriba?
36. La moral crea un mundo artificial.
37. El hombre ha terminado siendo un esclavo de sus propias invenciones.
38. Cada palabra es, en sí misma, una interpretación del mundo.
39. La tristeza es la forma más dulce de desvincularse del mundo.
40. Creer en dios es no soportar el silencio del universo.
41. Quiero ser fiel a mí mismo. Pero ¿cómo serlo si en cada palabra nos traicionamos?
42. De tanto elegir, la elección se vuelve, irremediablemente, una no-elección.
43. No por comprar un reloj sos dueño del tiempo.
44. El encanto de los libros radica en mostrarnos como pudo ser el mundo y no lo es.
45. La ciudad es hija de la muerte.
46. Filosofamos para desprendernos del dolor, del silencio.
47. No estar muerto es seguir muriendo. Se sigue muriendo en lo que se ve.
48. Somos la derrota que elegimos.
49. Sólo es dueño de su vida el que logró detenerla aunque sea por un instante.
50. Toda la sociedad se estructura a partir del daño.
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